Yo y mi circunstancia- III

Todos los días (menos los fines de semana, momento en que almorzaba en pijama a las cuatro de la tarde) la veía pasar en frente de The City, el bar donde había ido a almorzar una vez por casualidad y del cual me hice habitué después de verla caminar por la vereda de 25 de Mayo. No sé exactamente por qué, pero el verla caminar me hipnotizó. Nunca entendí cómo se pueden elegir los pechos o la cola como el atributo físico más atractivo de una mujer. Es demasiado expuesto, no se oculta nada, está todo ahí en primer plano. La forma de caminar…. ¡ay! La forma de caminar es otra cosa. Te atrapa, te intriga, te va llevando con su movimiento pendular hasta quedar totalmente abstraído de todo. Y la atracción que se siente no es sexual, es apreciación de la belleza, es artística. Para mí es como leer un poema de Benedetti o María Elena Walsh, o ver un cuadro del período oscuro de Goya: no existe nada más en el mundo salvo yo y aquello que me abstrae.

Yo y mi circunstancia- II

Fumaba un pucho, encerrado en el baño. Necesitaba reflexionar y el baño era el único lugar tranquilo en el que podía estar. Quizás era el blanco de los azulejos lo que me ayudaba a la concentración.  Necesitaba enfrentarla, decirle como habían sido las cosas. Sabía que no lo iba a creer. Hilaba el discurso en mi cabeza, mientras fijaba la mirada en las manchas de los azulejos. No eran tan blancos, después de todo. ¿En qué momento se ensuciaban tanto? Una mancha me llamó poderosamente la atención y tuve que rasparla con la uña. Me dieron ganas de raspar todas las manchas, blanquear los azulejos. Pero cerré los ojos y di otra pitada. No debía distraerme, tenía que reflexionar. Era momento de reflexionar, de pensar cual era la mejor acción a realizar. Estaba aturdido.

Yo y mi circunstancia- I

- Lleváte al chico - me ordenó el capitán, sin levantar la cabeza del teclado – Quiero que te muestre el recorrido que hacían y la técnica que utilizaban para engañar a las personas.

Me dirigí hacia el banco donde un muchacho de unos 16 años, de piel olivácea y grandes ojos oscuros, miraba interesado la casilla donde uno de sus compañeros estaba siendo interrogado. Él era el único menor de edad, así que  lo habían dejado para el último. Siempre era un engorro para las comisarías tratar con menores. Había que llamar a Servicios Sociales, esperar que aparecieran, lidiar con ellos y llenar un papelerío infernal. Todos evitaban el problema y yo no era la excepción. Lo que no se podía evitar, sin embargo,  era una orden directa del capitán, por lo que miré al “problema” a los ojos y le dije: