Escote en V- I

Difícil se le había puesto la cosa a Javier. Después de dos semanas de estudio tenía que ir a rendir filosofía para poder salir (HUIR, sería un mejor verbo) del secundario. Y nunca más volver a ver ese edificio lleno de bancos viejos, pizarrones llenos de marcas de tiza después de años y años de uso, posibilidades de deberes, chicles en los asientos y castigos si uno llegaba tarde. Basta de uniformes, guardapolvos, actos aburridos y levantarse a las 7. Desde el día siguiente se abría un mundo de posibilidades nocturnas y desgaste masivo de almohada en horas matinales. Pero primero había que pasar filosofía… ¡Ay, si lo bochaban! (Javier, como buen adolecente, no reprobó jamás una materia. A él lo bochaban. Como si decirlo así mágicamente hiciera que la culpa sea de otro, no de uno mismo) ¡Iba a ser un verano de eternos “telodije” y “sipusieraslasbarbasenremojo”! Y eso no era lo peor: iba a ser un verano que iba a tener que pasar en su casa (y, a veces, en la oficina de su viejo) en vez de pasarlo en Villa Gessel con sus amigos y un MONTÓN de chicas en bikini. Y no hay nadie que no pueda comprender lo importante que es esto último para un chico de diecisiete años con las hormonas en modo vikingo. Pero, ¡ay!, estas mismas hormonas eran las que estaban poniendo la cosa difícil.

La cosa es esta: la materia era bastante nueva en el colegio (se había discutido si filosofía debía estar en la currícula hace un par de años y, finalmente, a fines del año anterior habían decidido que sí) y el director, con esas clásicas ansias de ahorrar hasta en los borradores que tienen los directores escolares (y que es la razón por los que, en muchas clases, se habían borrado pizarrones prácticamente con un taco de madera), decidió que lo mejor para el colegio y el presupuesto, era contratar una profesora que quisiera comenzar a hacer sus primeras armas en su colegio. Aunque, si hay que ser fieles a la verdad, no se le podía quitar méritos a Alejandra. Había egresado de la carrera de filosofía con un buen promedio, era una mujer joven muy inteligente, tremendamente desenvuelta y, cosa no menos importante para un director solterón, muy atractiva. Y así es como Alejandra terminó dando filosofía en séptimo “C”.

Cuando Javier la vio por primera vez entrar en Marzo al curso no podía creer en su buena suerte. Él, como casi todos sus compañeros, había escuchado de los mitos de las profesoras lindas, pero para ellos, hasta ahora, no era más cierto que los unicornios o los reyes magos. Para los chicos del 7°C del Bachillerato Humanista Moderno, la historia de las profesoras lindas era un cuento que te decían los padres para que uno vaya al primer día de clase al colegio sin quejarse tanto.

Pero ahora ahí estaba, entrando por la puerta, y todos la miraban como si fuera demasiado bueno para ser verdad, como si fuera a llegar al lado de su pupitre y fuera a decir “¡JA! ¡Se lo creyeron!” y, bajando un cierre invisible de dibujos animados, Alejandra pudiera sacarse su piel para dejar al descubierto una señora de cincuenta años. Pero no. Lo que dijo fue “¡Hola! Mi nombre es Alejandra Paredes y voy a ser su profesora de filosofía.” Y fue un mes más tarde, después de su primera prueba, que Javier se dio cuenta que no había sido buena suerte, sino una maldición.

Porque es difícil concentrarse cuando uno está en el último año de secundario, pero Javier lograba aprobar todas sus materias, menos filosofía. Si bien era bastante discreta en su forma de vestir, Alejandra afectaba a Javier en una forma que él no podía controlar. Si Javier la veía, no lograba escuchar ni una palabra de los presocráticos, o lo que sea que ella estuviera explicando. Si cerraba los ojos sólo para escucharla, era todavía peor gracias a una imaginación desbocada. Y si intentaba concentrarse en las caras de los filósofos (que eran todos unos barbudos bastante feos), un infernal photoshop mental hacía de ese ejercicio algo totalmente inútil.

A marzo lo siguió abril (como suele suceder) y a un otoño más fresco lo siguió una suba de notas de Javier en filosofía. Ya para agosto logró estar a sólo veinte centésimas de aprobar, y creyó que el milagro iba a ser posible. Pero vino septiembre y… ay…. nada pudo salvarlo del cruel destino de diciembre.

Y es en diciembre donde estaba, muriendo de calor, maldiciendo su mala suerte y esperando por Alejandra (encima había insistido que le dijeran Alejandra en vez de señorita Paredes), cuando de repente ella entró y él se dio cuenta que era imposible aprobar: Ale (de repente se había convertido en Ale en su cabeza) venía vestida con unas zapatillas Topper blancas, zoquetes haciendo juego (parecían de esos zoquetes dri-fit, más bien deportivos), una falda amarilla con flores (pero no amarilla-amarilla, sino más bien de un amarillo pálido) y una chomba a rayas verdes y blancas con escote en V.

De ese examen, Javier jura que no se acuerda de absolutamente nada. Toda su fuerza de voluntad estaba puesta en lograr que sus ojos se enfoquen en los de Alejandra y en tratar de responder alguna pregunta. Sin embargo, según los pocos pantallazos que le quedaron, cree todavía que lo único que logró responder bien y fuera de monosílabos fue su nombre. Fueron veinte minutos de tartamudeos, transpiración y una sobrehumana voluntad para mantener los ojos en un ángulo de noventa grados con respecto a su torso. Si llegaba a desconcentrarse de esta tarea, si llegaba a bajar diez grados la vista hasta poder llegar a espiar ese triángulo donde la piel de Alejandra se juntaba con pedazos de una franja verde, Javier sabía que no solo iba a reprobar en diciembre, sino que no iba a empezar nunca con ingeniería en sonido e iba a estar rindiendo filosofía hasta el fin de sus días. O hasta que pongan una profesora distinta en filosofía, lo que pase primero. Ni siquiera las ayudas de Alejandra (“¡Vamos, Javier, si esto lo tenés que saber! En el mito de la caverna de Platón intenta explicar la situación del hombre frente al.... allllllll...........”) lograron salvarlo del inevitable desenlace. Y lo bocharon.

Finalmente termino la tortura y Javier salió del curso con un dos, cuatro kilos menos (o al menos así se sentía), su camisa blanca prácticamente transparente por la transpiración, temblando ligeramente y con unas ganas incontrolables de irse corriendo a su casa. Bajó las escaleras de tres en tres escalones sin responder a los gritos de sus compañeros (“¡EEEHHH! ¿Cómo te fue?”), pasó por el patio haciendo rebotar el ruido de la suela de madera de sus zapatos por cada curso por el que pasaba (siempre había querido zapatos con suela de goma para poder esquivar más fácilmente cuando jugaba al fútbol con pelotas de medias en los recreos, pero su mama decía que las de madera eran más elegantes) y salió como una saeta por la puerta.

Ya en la calle se empezó a tranquilizar y se dio cuenta que no era el fin del mundo. Le había ido bastante bien ese último año, y filosofía era la única materia que le había quedado. Nunca había faltado sin permiso, a pesar de haber estado tentado muchas veces después de largas noches de fiesta los jueves. ¿Por qué iban a sospechar sus viejos si les decía que había sacado un ocho.... no, un ocho no... un seis en filosofía? Después de eso, Villa Gessel y olvidarse de Alejandra. Filosofía iba a ser un problema del futuro. Todo lo del futuro que pueda ser en julio.

Porque rendirla con el calor que hay todavía en marzo, ya lo sabía Javier desde ese momento, era algo imposible.

Y más con ese maldito escote en V todavía dando vueltas en su cabeza.