Este era el momento. Iban tres minutos desde que había empezado el partido y estaba enfrentado al arquero, listo para llenarse la boca con un grito de gol. Se imaginó callando a toda esa hinchada que ahora, a puro grito, lo aplastaba (no literalmente, obvio, pero se sentía como si lo fuera) contra el campo de juego. Sabía que era solamente su imaginación (o tal vez no), pero el canto de la gente parecía llenar el estadio, estar en todos lados, meterse abajo de su camiseta, en medio de sus botines, adentro de su cabeza, casi hasta volverlo loco. Obviamente, esta idea es lo que era una locura. Los jugadores son los que están en el campo, no la gente. ¿Cómo iban a cambiar el partido? Además, con ese gol casi seguro pasaban a la semifinal (y, para mayor alegría, dejando atrás a su clásico rival) y su hinchada, que todavía no lo aceptaba demasiado, iba a rendirse a sus pies cuando se infle la red. ¿Y cómo no iban a hacerlo? Uno se puede errar mil goles, pero si mete uno importante en un clásico se olvidan del resto. Es como si valieran por veinte... no, cien goles. Era un gol que se iba a seguir cantando por años, cuando nadie se acuerde de la mitad de los jugadores que pisaban la cancha (bueno, tal vez el tío Google sea el único que pudiera dar ese dato en alguna discusión en medio de un asado).
Tres minutos y dos segundos. Seguía expectante, esperando que el idiota que le apuntaba con el láser deje de joder y acepte la verdad: iban a perder. ¿Para qué darle más vueltas? Después de su gol iban a hacer falta dos para darlo vuelta (¡bendito sea el gol de visitante!) y, aunque faltaba todo el partido, esto era un clásico. Y, con su gente apurando, seguro se iban a poner nerviosos. Iba a ser cuestión de esperarlos y meterle otro con alguna contra para dejarlos llorando a todos y volviendo a casa con las manos vacías. ¿Qué más podía pedir? No iba a ser, ni cerca, el mejor momento de su carrera profesional, pero seguro iba a estar en el top 10. Además, sacarlos justo ahora que venían jugando bien (TAN bien.... por suerte habían aflojado en la segunda mitad) era casi de antología. Y ver los medios que tanto habían inflado el juego de sus rivales (y tanto le habían pegado a ellos por los malos resultados) hablar de este partido le iba a dar más alegrías que nada esa semana.
Tres minutos y cuatro segundos. Trató de abstraerse de toda la gente que lo rodeaba. Tenía catorce jugadores a su alrededor (sólo cuatro compañeros), y todos absortos con la pelota. Logró hacerlos desaparecer y enfocarse solamente en el arquero. Pero la hinchada, esa maldita hinchada, seguía presente, retumbando. Ni siquiera eran las palabras lo que molestaba (no escuchaba las palabras de los cantos), sino el retumbar del estadio era lo que se le metía adentro del cuerpo. Y era justamente lo que necesitaba sacar. Tenía que concentrarse solamente en empujar la pelota adentro del arco y se iba a terminar todo. Se iban a acabar las presiones para ellos y las iban a pasar al otro lado del campo. ¡Que los otros se ocupen del retumbar y de los gritos!
Tres minutos y seis segundos. Ya no miraba al arco ni al arquero, sino que estaba concentrado en la pelota. Todavía no se movía, pero ya había decidido donde patear. Lo importante era no errar este penal, así que decidió tirarla suave y a colocar. Si el arquero le adivinaba el lugar, mala leche. Pero no podía darse el lujo de errarlo por tratar de meterla fuerte. ¡Imaginate cómo lo iban a recibir si lo erraba por burro! Directamente iba a pasar a linchamiento público, y había que ver si podía seguir jugando en el club. Bueno, tal vez no había que ser tan extremista. No es que lo iban a mandar a jugar a la liga de Croacia, o a la China.
Tres minutos ocho segundos. Dió el primer paso hacia la pelota. Ya no existia nada más. (RETUMBA) Nada que lo pueda distraer. El arquero parecía nervioso, todo desgarbado y con esa cara de oficinista que no se podía creer. ¡Obviamente iba a tirarse para cualquier lado! (RETUMBA) Era su momento, ¡y cómo lo iba a disfrutar cuando todos esos gritos se callen!
Tres minutos y diez segundos. Ya estaba a mitad de camino y sabía dónde debía tirar la pelota: arriba a la derecha, lo más pegadito que pudiera al palo (y, si podía, también al travesaño) para que el arquero, por más que vuele bien, no logre alcanzarla. (RETUMBA) Pero tampoco tan pegadita al palo (ni al travesaño) como para errarlo y que todo pase de ser un sueño a una pesadilla. Había que darle la fuerza justa para que entre y para poder disfrutar del silencio de sesenta mil almas a las que les iba a robar la ilusión. Un poquito más de fuerza y se le complicaba la existencia. Trató de mandarle este mensaje con toda la fuerza de su cerebro (RETUMBA) a su pierna derecha, de forma que no cediera ante la presión y le pegue suave pero bien esquinada.
(RETUMBA)
Tres minutos y once segundos. El tiempo se congeló en el mismo instante en que su pie impactó con la pelota. La vió salir, incrédulo, mucho mas suave y mucho menos esquinada de lo que pretendía. Había apuntado mucho más a la derecha, pero por alguna razón (después le dijeron que podía ser por la energía que transmitía la gente, pero nunca lo creyó) la pelota voló mucho mas cerca de la mitad del arco, haciéndola un blanco fácil para el oficinista. Y no sólo eso, ¡sino que el sorete del arquero volaba para el mismo lado! Dicen que el tiempo es relativo, pero solo quien patea un penal en un partido importante conoce la eternidad que pasa entre que le pegás a la pelota y se termina la jugada (con gol o no). Y así fue. Parado en el punto del penal logró ver con total claridad el comienzo de su pesadilla: una mano blanca manoteaba la pelota y la tiraba para el córner, mansita. En un segundo se había derrumbado todo por lo que había laburado en el club, y había que ver si sus propios hinchas lo iban a perdonar por eso (nada más sorete que un plateísta del fútbol argentino, o, si nos ponemos a hilar fino, que un hincha argentino). No podía creer lo que estaba pasando y, en ese mismo segundo, también estalló la gente, aplastándolo (esta vez si creía que era literal) contra el pasto. Giró para la izquierda sin saber que decir a sus compañeros y con una sola pregunta pasándole una y otra vez por la cabeza:
"¿Para qué lo patee?"
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La consigna de este mes es: PESADILLA
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